6 августа 2008

Вы не задавали себе вопрос: что порой, а иногда и постоянно, определяет поступки? Финансовые рамки? Культура? Законодательство? Не знаю… Для некоторых – быть может, а со мной все просто – все дело в привычках. Из-за них случаются все мои радости и все мои беды…

Впрочем, все относительно. Дело в том, что в большинстве происшествий, которые постоянно возникают вокруг меня, я не вижу каких-либо проблем. Ну набил морду патрульным, ну помяли кости в каталажке, ну задержали на несколько суток. Что тут такого? Это наша жизнь! И без таких ситуаций она бы выглядела совсем не интересной. А друзья талдычат – как так можно: совсем никого, и даже себя, не уважать? Что им сказать? Ну такой вот я – горячий и заводной, да к тому же большинство телодвижений совершаю по привычке и за все плачу.

Это философское вступление к тому, что, когда я стал мотоциклистом, кризис среднего возраста проявился во мне еще более ярко. Словно до этого руки были связаны. Это ж как здорово – никакие «гайцы» меня не догонят. А если в погоню пустятся на двухколесных «биммерах» – это ж еще круче! В общем, на дорогах стал вести себя совершенно неприлично. То около поста ДПС на заднем промчусь, то патрульный «краун виктория» догоню и «фак» водителю покажу. Стоп, стоп! Уже слышу ваши недовольства. Полностью согласен с ними, простите, если можете, но такое вот я.
И все было бы ничего. В Москве на дорогах, как известно, совсем иные законы – всегда прав самый хитрый, ловкий и денежный. Но занесло меня как-то за бугор – друзья утащили – отдохнешь, дескать, оттянешься: море, солнце, девочки, мотоциклы… А там не все так просто решается…

Про дебош в гостинице рассказывать не буду, а вот что произошло на следующий день – это как пуля в голову. С квадратной головой прошелестел на улицу мимо портье, спросил, где тут мотопрокат. Пока искал, выпил пару кружек пивка, и разум чуть просветлел. Причем так просветлел, что вместо CBR600, который у меня дома, решил взять R1. Надо же попробовать когда-то. Рента стоит просто копейки – оплатил сразу на пять дней вперед и, как потом выяснилось, правильно сделал. С раздражением выслушал нотации на плохом английском, что быстро ездить и врезаться «низя». Оседлал, степенно отъехал за угол, первым делом залепил наклейками прокатный номер и загнул основной под «хвост» – по-нашему, по-московски! И рванул через город, куда глаза глядят.

Похоже, такой пилотаж у них в диковинку – даже местные водители мотороллеров-рикш воротили на меня головы, а полицейские вообще забывали, в какой руке у них жезл и свисток. Со светофора «улетал» на заднем, на «красный» «заходил» на переднем. Четырехколесные колымаги сгонял с полосы рычанием глушителя. В эти минуты я понял, что жизнь налаживается – я снова как дома, не зря сюда приехал.

Потом вырулил на загородную трассу и, наплевав на знак «движение мототранспорта запрещено», подубасил по местному автобану – полная ерунда, как наша «Минка». Километров через 50 встретились первые «продавцы полосатых палочек». Мимо них проехал, как положено по этикету – на заднем. Судя по всему, они передали о моих наглых выходках вперед, потому как километров через пять ко мне с боковой трассы вылетела машина с карабинерами и пустилась в погоню. Куда там! Вкусите гари из-под колес! Адреналин литрами впрыскивался мне в кровь – мозг будоражила шальная мысль: чем же все это кончится? Одно знал точно, что живым в руки не дамся. В крайнем случае, уйду в провинцию, скроюсь в торговом «шанхае» среди мотороллеров и толпы. На очередной развилке уже стоял кордон из трех машин, и когда я проезжал между их бамперами, мне вслед ударили уже предупредительные выстрелы (похоже, в воздух). Для меня это стало знаком – пора уходить в тину. И все бы хорошо, но дело осложнял тот факт, что въезды и выезды на автобан у них контролируются шлагбаумами, а рядом любят пастись полицейские. Конечно, шлагбаум я миновал, но тут же получил сопроводительную процессию на хвост, пришлось прибавить «газу». Слава Богу, что все опознавательные знаки мотоцикла мною были скрыты, а то давно бы выследили, из какого он города.

Но тамошние «гайцы» дело свое знают туго, не то, что наши. Обложили меня, обложили! Но, как пел Высоцкий, остались ни с чем егеря. Мозг у меня в таких ситуациях работал всегда очень четко – из двух зол надо было выбирать меньшее. В местную тюрьму лучше не попадать. Скатываюсь в какой-то тупик, отдираю с «эрки» все знаки, закатываю машину в какую-то мусорную щель, выкидываю шлем и, как ни в чем не бывало, выхожу на основную улицу. Ловлю такси, говорю отель, город, цена не интересует – вези, шеф.

Итог полетов пули в моей дырявой голове – хорошая сумма в несколько «тонн» долларов за как бы разбитый в хлам мотоцикл. Что делать, иначе не видать мне моего загранпаспорта. Но о содеянном совершенно не жалею. Эти «фуражки» еще долго будут вспоминать о «всаднике без головы». Ребята говорили, что в местных СМИ даже был материал об этих вопиющих нарушениях. Говорят, что, в конце концов, полиции все-таки удалось выяснить, что за рулем спортбайка-нарушителя сидел иностранец. И, похоже, русский. Ну и пускай знают. На следующий год опять приеду. Есть у меня новые задумки по активному досугу…

текст: Кирилл Шарукханов МотоРевю 2004